葵林一带，老眼昏花的人们忽然醒悟，随之到处都在传说：那个女人，对，那个叛徒，她当年的恋人回来找她了。
养蜂的老人对诗人说：看吧，这下长不了啦。
诗人L问：你说谁？那个男人吗？
养蜂的老人说：他呆不长了，他又要走啦。
诗人L问：为什么？
养蜂老人沉默良久，说：还能为什么呢？“叛徒”这两个字不是诗，那是几千年都破不了的一句咒语呀，比这片奏林还要深，比所有的葵花加起来还要重，它的岁数比这葵林里所有人的岁数加起来还要大呢……
诗人L走进葵林之夜，走到那黄土小屋的后窗下，站在八月的暴雨里。
诗人听见那女人对男人说：“你可还记得南方？可还记得我们年轻的时候？可还记得天上飞着一只白色的鸟吗？”
诗人听见那男人对女人说：“白色的鸟，飞得很高，飞得很慢，一下一下扇动翅膀，在巨大的蓝天里几乎不见移动。”
“那只白色的鸟，”女人说，“盘旋在雨中，或在雨之上，飞得像时间一样均匀和悠久，那时我对你说什么你还记得吗？”
“你说让我们到风里去到雨里去到葵花茂盛的地方去，让风吹一吹我们的身体，让雨淋一淋我们的欲望，让葵花看见我们做爱，”男人说，“我们等了多少年了呀现在就让我们去吧。”
“可我怕，我怕外面会有，别人。”
“别怕，那儿只有风和雨，只有葵林，只有我和你。”
诗人于是看见，两个老人走出小屋，走出柴门，男人和女人走进风雨的环抱，走进浪涌般葵叶的簇拥，走进激动的葵花的注目……他们都已经老了，女人的乳房塌瘪了，男人的脊背弯驼了，皮肤皲裂了松弛了，骨节粗大了僵涩了，风雨吹打得他们甚至喘息不止步履维艰，但他们相互牵一牵手，依然走得痴迷，相互望一望，目光仍旧灼烫……八月的暴雨惊天动地，要两个正在凋谢的身体贴近、依偎，要两个已入暮年的心魂重田间疯狂，不要害怕，不要羞涩，不要犹豫，那是苦熬了一生而盼来的团聚……她们虔敬地观看对方的身体，看时光过的地方雨水流进每一条皱纹……男人和女人扑倒在裸露的葵根旁，亲吻、抚慰，浑身都沾上泥土忘死地交合……坦荡而平安，那是天赋的欲望，坦荡平安，葵林跟随着颤栗，八月暴雨的喧嚣也掩盖不住他们无字的呼唤与诉说……诗人远远地看着他们，并不觉得有什么不恭，毫无猥亵，诗人感动涕零满怀敬意
当然，这只是诗人的梦想。
只是诗人L的想象和希望。
过了八月，果然如养蜂老人所料，Z的叔叔或者不限于他，再度离开葵林。
L看见，整整一宿，那黄土小屋的灯没熄。
L听见，那女人说：“你走吧，离开我，离开我……因为……因为我爱你所以我不能连累你……我爱你，我不能把你也毁了……我爱你但是，我不应该爱你……你走呀，离开我离开我吧……你来过了这就够了，记住我爱你，这就够了……放心吧我不会去死，我爱你所以我不会去死……呵，我不应该爱你，我也，不应该去死……不应该不应该不应该……我从始至终就是这样……”
L听见那男人低声地说：“可是，每一个人，都可能是你。每一个幸福平安的人，都可能是你……”
L听见那女人回答：“可是，并不需要每一个人都是我……你走吧，离开我，离开这葵林，离开我就是你对我的宽恕……”
L看见，翌日天不亮，那女人送那男人出了葵林。
诗人无比遗憾。梦想总败于现实，以及，梦想总是要败于现实么？
诗人L收拾行囊，也要离开葵林。他拿出地图，再看那巴掌大的一块地方，仍梦想着在40000000倍巴掌大的那块地方，与他的恋人不期而遇。
155
与此同时在南方，母亲——Z的母亲或者WR的母亲，或者不限于他们的母亲，走进当年的那座老宅院。荒草满院，虫声唧唧，老屋的飞檐上一轮清白的月亮。
母亲拾阶而上，敲一敲门。
门开了。开门的是一个老头，同母亲一样鬓发斑白。
“您找谁？”
“几十年前，我是这座房子的主人。”母亲说，“您认不出我了？”
“噢噢……对不起，您老了。”
“不用对不起。您也是，也老了。”
母亲进到老屋，绕一圈，看它的每一根梁柱。老屋也只是更老了，格局未变。
老头跟在后边，愣愣地望着母亲，像是惊诧于一个无比艰深的问题。
“您还记得我托过您的事吗？”母亲问。
“当然。记得。”老头混浊的眼珠缓缓转动，目光从母亲的白发移向一片虚空，很久才又开口：“这么说，真的是有几十年丢失了？”
“是呀，几十年，”母亲坐下说，“几十年就好像根本没有老头一声不响，仿佛仍被那个艰深的问题纠缠着。
“这几十年，”母亲问，“可有人到这儿来找过他的妻子和儿子吗？”
“没有。”老头说，“不，我不知道。不过这儿有您的一些信。”
老头拎过一只麻袋，那里面全是写给母亲的信。母亲认出信封上的字体，那正是她盼望了多年的。
“您为什么早不寄给我？”
“我也是才回来。我回来，看见门下堆满了这些信，看见屋里的地上，到处洒满了这些给您的信。”
“您，到哪儿去了？”母亲问。
“大山里，我只记得是在没有人的大山里，就像昨天。”老头闭上眼睛。很可能这时，几十年时光试图回来，但被恐惧阻挡着还是找不到归路。
母亲一封封地看那些信，寄出的年月不一，最早的和最近的相隔了几十年。她看那封最近的，其中的一段话是：
……一个非常偶然的缘故，使我曾经没有上那条船。
那条船早已沉没了，而我活着，一直活到了给你们写这最
后一封信的时候。我活着，唯一的心愿就是还能见到你
们。可我不知道你们是否活着。如果你们活着，也许你
们终于能够看到这封信，但那时我肯定已不在人间。这
样，那个偶然的缘故就等于零了——我曾经还是上了那
条船……
母亲收好所有的信，见那老头呆坐在的书桌前。母亲走近他。
“您在写什么？”
“我要写下昨天。”
书桌上堆满了稿纸。母亲环顾四周：到处都是一摞摞的稿纸，像是山峦叠障，几千几万页稿纸上密密麻麻写满了字。母亲走近去细看：却没有一个字是中文，也没有一个字像是这个星球上有过的字。
母亲谢过那老头，抱着那些信出来。黎明的青光中，她听见树上或是荒藤遮掩的地方，仍有儿子小时候害怕的那种小东西在叫，“呜哇——呜哇——”一声声叫得天不能亮似的。母亲在那叫声中坐下，芭蕉叶子上的露水滴落下来打湿了她的衣裳，她再把刚才那封信看一遍，心里对她思念的人说：不，你说错了，当我看到了这封信时，那个偶然的缘故才发生，才使你没有上那条船，才使你仍然活着，而在此之前你已葬身海底几十年。母亲把那封信叠起来，按照原来的叠法叠好，揣进怀里，可能就是在这时候她想：我得离婚了。
这个母亲，当然，可能是Z的母亲，也可能是WR的母亲，但并不限于他们的母亲，她可以是那段历史中的很多母亲。
十七、害怕
156
谁也都可能是C。
C，可以与我印象中的每一个人重叠、混淆。
并不单是说，谁都可能落入残疾的罗网。还是说，残疾人C，他可以有我印象中的每一个人的历史、心绪、欲望和追寻。
因此C，可以是我写作之夜中的任何一个人。如果残疾被安排在爱情之前等候着一个人，那么不管这个人是谁，他都是C。
157
童年，C与Z，在一个融雪时节的下午重叠。在大片大片灰暗陈旧的房群中，小巷如网，一个男孩儿穿行其中，平生头一回独自去找一个朋友——一个同他一般年龄的女孩儿，九岁女人。那时这个男孩儿，他可以是Z，他也可能就是C。
积雪在路边收缩得枯瘪丑陋，在上百年的房檐上滴淌，在地上砸出一排小水洼。C怀着隐秘的热情，怀着甚至不为他自己觉察的激动，穿过短短长长的小巷去看他九岁梦中的偶像。双腿正在茁壮成长，离残废还有很多年，还有很多美妙的时光可供消磨。冬天的太阳非常远，淡泊的阳光里传颂着磨刀老头的喇叭声，“呜哇——呜哇——”必是个慈祥的老人。C走过一道道齐整和残败的老墙，不时焐一焐冻疼的耳朵，再把手揣进袖筒里。东拐西弯绕来绕去，九岁的C怀疑到底是走到了哪儿，是不是离家很远了，是不是还能回去？忽然就看见了那座桔黄色的楼房，在密密的灰色房群中灿烂又安稳，冬天的阳光仿佛在那儿尤为温暖明媚。
C小心翼翼走进那座美丽的房子。逆光的窗棂呈浅灰色，每一块玻璃上都是耀眼而柔和的水雾和冰凌的光芒。太阳透过水雾和冰凌，平整地斜铺在地板上，碰到墙根折上去，在浅蓝的墙壁上变成空蒙的绿色。这时，C看见了他的朋友。那个漂亮的女孩儿，她站在窗前，站在冬日的阳光里，正入神地看着一根美丽的羽毛在流动的空气中轻舒漫卷。C站在门边看着那女孩儿，将终生不忘她的安宁与动荡。
“嘿！你怎么来啦呀？”女孩儿惊喜地转过头来。“嗨！你怎么会来呢？路过我家吗？”C的漂亮的朋友跳出那洁白羽毛飘动的影子，踩着地上的阳光，迎着他来：“你什么时候来的？喂，你上哪儿去？你本来要去哪儿呀？”九岁的女孩儿一下子抱住九岁的C，拎了他的手，走过明朗的厅廊，走过刚刚浇过水的盆花，到她自己的房间去……“哎！你想看书吗？这些都是我的书，要看你就自己拿吧。”她把五颜六色的书一摞摞�