都柏林市
海豚仓巷邮政局收转
玛莎·克利弗德小姐
用已经印有字迹的部分来吸，这样他就认不出了。就这样。蛮好。这可以做《珍闻》悬赏小说的主题。某位侦探从吸墨纸上读到了什么。稿费每栏一基尼。马查姆经常想起……大笑着的魔女可怜的普里福伊太太。万事休矣。完蛋。
用“悲怆”一词；未免太富有诗意了。这是音乐使然。莎士比亚说过：音乐有一种魔力。一年到头每天都在引用的名句。生存还是毁灭，这是一个值得考虑的问题。智慧出自等待。
他在杰勒德那座位于费特小巷的玫瑰花圃里散步，赤褐色的头发已灰白了。人生只有一次，肉体只有一具。干吧。专心致志地干。
反正已经干完啦。邮政汇票，邮票。邮政局还在前面哪。这次走去吧。时间还来得及。我答应在巴尼·基尔南的酒店跟他们见面的；这可不是什么愉快的差事。办丧事的家。走呀。帕特！听不见。这家伙是个耳聋的笨蛋。
马车快到那儿了。聊聊吧。聊聊吧。“帕特！”听不见。在折叠那些餐巾哪。他每天准得走一大片地。要是在他的后脑勺上画张脸，他就成两个人了。但愿他们再唱些歌儿，我也好排遣一下。
面有难色的秃头帕特将一条条餐巾都折叠成主教冠的形状。帕特是个耳背的茶房。当你等候着时，帕特这位茶房服侍你。嘻嘻嘻嘻。你等候时，他服侍。嘻嘻。他是个茶房。嘻嘻嘻嘻。他服侍，而你在等候。当你等候时，倘若你等候着，他就服侍，在你等候的当儿。嘻嘻嘻嘻。嗬。你等候时，他服侍。
这会子，杜丝。杜丝·莉迪亚。褐发与玫瑰。
她的假日过得好极啦，简直好极啦。瞧瞧她带回来的这枚可爱的贝壳。
她轻悄悄地将那尖而弯曲的海螺拿到酒吧间另一头，好让他——律师乔治·利德维尔，能够听见。
“听啊！”她怂恿他。
随着汤姆·克南那被杜松子酒醺热了的词句，伴奏者缓慢地编织着音乐。确凿的事实。沃尔特·巴普蒂的嗓子是怎样失灵的。喏，先生，那个做丈夫的一把卡住了他的喉咙。“恶棍，”他说，“再也不让你唱情歌啦。”果不其然，汤姆先生。鲍勃·考利编织着。男高音歌手把女人弄到手。考利把身子往后一仰；
啊，现在他听见了，她捧起海螺对准他的耳朵。听哪！他倾听着。真精彩。她又把它对着自己的耳朵。借着那透过来的光线，淡金色的头发一晃而过，形成对照。听一听。
笃，笃。
布卢姆隔着酒吧间的门，瞥见她们将一枚海螺对准自己的耳朵。他微微听到：她们先是各自、接着又替对方听见了波浪的迸溅，喧噪，以及深沉的海啸。
褐发女侍挨着金发女侍，从近处，从远处，她们聆听着。
她的耳朵也是一枚贝壳，有着耳垂。曾经去过一趟海滨。海滨那些俏丽的姑娘。皮肤被太阳晒得辣辣作痛。应该先擦点冷霜晒成棕色就好了。涂了奶油的烤面包片。哦，可别忘了那化妆水。她嘴角上长了疱疹。简直让你晕头转向。头发梳成辫子。贝壳上缠着海藻。她们为什么要用海藻般的头发遮住耳朵呢？而土耳其妇女甚至还遮住嘴。为什么？她那双眼睛露在布巾上面。面纱。找入口。那是个洞｜穴。闲人免进。
她们自以为能听到海的声音。歌唱着。咆哮。这是血液的声音。有时淌进耳腔。喏，那是海洋。血球群岛。
真了不起。那么清晰。又冲过来了。乔治·利德维尔边听边捕捉着它那低诉，随听随将它轻轻地撂开。
“你说那惊涛骇浪在说着什么？”他笑吟吟地问她……
娇媚，面上泛着海洋般的微笑，莉迪亚却不回答。她只对利德维尔微笑着。
笃，笃
从拉里·奥罗克那爿酒店旁边，从拉里，果敢的拉里·奥旁边，博伊兰颠簸着走过，博伊兰拐了个弯。
米娜从那被抛弃的海螺旁边翩然来到正等待着她的那大酒杯跟前。不，她并不怎么寂寞，杜丝小姐的头昂然地告诉利德维尔先生。月光下在海滨散步。不，不是一个人。跟谁一道呀？她气势轩昂地回答说：跟一位绅士朋友。
鲍勃·考利那疾迅动着的手指又在高音部弹奏起来了。“房东有优先权。”“只消宽限几天。”高个子约翰。“大本钟”。他轻轻地弹奏一支轻松明快清脆的调子，为了脚步轻快、调皮而笑容可掬的淑女们，也为了他们的情郎——绅士朋友们。一。一、一、一、一、一、二、一、三、四。
海，风，树叶，雷、河水、哞哞叫的母牛，牲畜市场，公鸡，母鸡不打鸣儿，蛇发出嘶嘶声。世上处处都有音乐。拉特利奇的门吱吱响。不，那只是噪音。他现在正弹着《唐璜》的小步舞曲。在城堡那一间间大厅里翩翩起舞的宫廷那五颜六色的服饰，外面却是悲惨的庄稼人，他们饥肠辘辘，面带菜色，吃的是酸模叶子。多好看。瞧，瞧，瞧，瞧，瞧，瞧。你们朝我们瞧。
我能感觉到那是欢乐的。从来不曾把它写成个曲子。为什么呢？我的欢乐是另一种欢乐。不过，两种都是欢乐。是啊，那无疑是欢乐。单从音乐这一事实来考虑，也能明白这一点。我常常以为她情绪低落，可她又欢唱起来了。这下子我才恍然大悟。
麦科伊的手提箱。我太太和你大太。喵喵叫的猫声。如裂帛。她说起话来舌头就像风箱的响板似的。她们无法掌握男人的音程。她们自己的声音也有漏气的时候。把我填满了吧。我是热乎乎、黑洞洞而且敞着口的。摩莉唱着《什么人……》梅尔卡丹特。我把耳朵贴在墙上听。要的是一位能孚众望的女性。
马儿缓步前进，颠簸，轻摇，停住。花花公子博伊兰那棕黄｜色的鞋、短袜、跟部绣着天蓝色花纹，轻盈地踏在地面上。
噢，瞧咱们这副打扮！室内音乐。可以编个双关的俏皮话。当她那个的时候，我常想起这种音乐。那是声学。丁零零。空的容器发出的响声最大。因为从声学上来说，共鸣就像水压相等于液体下降的法则那样起变化的。正如李斯特所作的那些狂想曲。匈牙利味儿，吉卜赛女人的眼睛。珍珠。水滴。雨。快快摇啊，混作一团，一大堆啊，嘘嘘嘘嘘。现在。多半是现在。要么就更早一些。
有人笃笃敲门，有人砰砰拍。他，保罗·德·科克拍了。用响亮、高傲的门环，喀呵、咔啦咔啦咔啦、喀呵。喀呵喀呵。
敲。笃，笃。
“唱‘这里，愤怒’吧。”考利神父说。
“不，本，”汤姆·克南插嘴说，“来《推平头的小伙子》，用咱们爱尔兰土腔。”
“啊，本，还是唱吧，”迪达勒斯先生说，“地道的好男儿。”
“唱吧，唱吧，”他们齐声央求着。
我该走啦。喂，帕特，再过来一次。来呀。他来了，他来了。他走过去了。到我这儿来。多少钱？
“什么调？是六个升号吗？
“升F大调，”本·多拉德说。
鲍勃·考利那双摊开来的利爪抓住了低音的黑键。
布卢姆对里奇说，他该走了。不，里奇说。不，非走不可。不知打哪儿弄到了一笔钱。打算纵酒取乐，一直闹到脊背都疼了。多少钱？他听人说话，总是靠观察嘴唇的动作。一先令九便士。其中一便士是给你的。放在这儿啦。给他两便士小费。耳聋，面带困惑神情。然而他的老婆和一家人也许在等候，等候帕特回家来。嘿嘿嘿嘿。一家人等候的当儿，聋子伺候着。
然而等一下。然而听哪。阴暗的和弦。阴…郁…的。低低的。在地底下黑暗的洞｜穴里。埋着的矿砂。大量的音乐。
黑暗时代的声音，无情的声音，大地的疲惫，使得坟墓接近，带来痛苦。那声音来自远方，来自苍白的群山，呼唤善良、地道的人们。
他要找神父。要跟神父说一句话。
笃笃。
本·多拉德的嗓门。低沉的桶音。使出他浑身的解数来唱。男人、月亮和女人都没有的辽阔沼泽地，一片蛙叫声。另一个失落者。他一度做过海船的船具零售商。还记得那些涂了树脂的绳索和船上的提灯吧。亏空了一万镑。如今住在艾弗救济院里。一间斗室，多少多少号。都怪巴斯厂生产的头号啤酒，把他害到这地步。
神父在家里。一个冒牌神父的仆役把他迎了进去。请进。圣洁的神父。奸细仆役深打一躬。和弦那缭绕的尾音。
毁了他们。使他们倾家荡产。然后给他们盖点子斗室，让他们在那里了此一生。睡吧，乖乖。唱支摇篮曲。死吧，狗儿。小狗崽，死吧。
警告声，严峻的警告声告诉他们：那个小伙子已走进那间阒然无人的大厅，告诉他们他的脚步声如何庄重地在那儿响着，向他们描述那间昏暗的屋子和那位身着长袍、坐在那里听取忏悔的神父。
正派人。眼下有几分醉意。他自以为能在诗人画谜活动的《答案》中获奖。我们奉送你一张崭新的五镑纸币。“抱窝的鸟儿。”他认为答案是《最末一个游吟诗人之歌》。“C空白T”，打一只家畜。“T波折号R”是最勇敢的水手。他依然有副好嗓
子。既然拥有这一切，正说明他还不是个阉人。
听哪。布卢姆在听。里奇·古尔丁在听。而门口，耳聋的帕特，秃头的帕特，拿到了小费的帕特也在听着。
和弦变得缓慢一些了。
忏悔与悲伤的声音徐徐传来，这是被美化了的、发颤的声音。本那副悔悟的胡子做着告解。因天主之名，因天主之名。他跪了下来。用手捶胸，忏悔着：“我的罪过。”
又是拉丁文。那就像粘鸟胶一样鳔住人们。神父手里拿着赐给妇女们的圣体。停尸所里的那个家伙。棺材或者科菲，因尸体之名。那只老鼠如今在哪儿哪？嘎吱嘎吱。
笃笃。
他们倾听着。“大酒杯”们和肯尼迪小姐。眼睑富于表情的乔治·利德维